Un juez tiene que legislar que el amor no es un crimen

Un chico de 21 tiene un romance con una chica de 15, desaparecen una semana de casa y la familia de ella denuncia la desaparición.   La chica vuelve y cuenta que está enamorada, pero sus padres denuncian al novio por rapto y violación, para salvar su imagen.

En la sentencia el juez le declara culpable de rapto (3 meses de cárcel que ya ha cumplido con creces porque el hecho es de hace 18 meses), por ser ella menor de edad no puede desaparecer de casa.  Pero no culpable de violación, el amor no es un crimen ha tenido que escribir en la sentencia.  Algo obvio en otras latitudes, aunque a la mayor parte de la población india no se lo parezca, para ellos es una cosa de las películas pero no se enteran que el cine está basado en la realidad.   El problema es que las familias ven a la prole como una posesión a la que hay que dirigir, controlar, y buscar su estabilidad económica (pero no emocional). No ven a sus hijo/as como personas que tienen derecho a ser libres cuando sean adulto/as.

Aunque el amor a veces ciega y hace extraños compañeros de cama, el problema es que no se permite el derecho a equivocarse y a aprender de los errores.  En India sólo hay una oportunidad y ni perdonan ni olvidan, de ahí la histeria para biencasar a sus hijos.

Gandhi, los años africanos.

Hoy os voy a hablar de un libro que no he leído “great soul. mahatma gandhi and his struggle with india” de Joseph Lelyveld, una crítica me ha parecido lo suficientemente interesante como para traducirósla (también se puede escuchar en inglés desde el enlace) porque nos habla de un período bastante desconocido en la figura del padre de la India (desde este blog hemos intentado siempre dar una visión equilibrada de este icono resaltando luces y sombras).

(Gandhi en 1906 aprox.)

Todas conocemos (aunque sea por la peli) la lucha contra los british (las huelgas de hambre, marchas etc que Gandhi no inventó pero aplicó contra el enemigo adecuado y que le dio una publicidad que hasta entonces no habían recibido en occidente técnicas como la satyagraha, ahimsa…). También que estudió derecho en Ingland y que aprendió a usar traje y corbata (así acabó, en dothi y bastón) y que llegó a probar la carne como confesó en sus (espartanas) memorias. Pero entre medias el jovencito privilegiado se convirtió en un líder de masas que aprendió a tratar con políticos y muchedumbres y esto ocurrió en sudáfrica. Allí cogió tablas el mahatma.

En 1893 un rico comerciante indio y musulmán contrata en Durban (sudáfrica) a un recién licenciado abogado de 23 años para que defienda sus intereses. Por entonces Mohandas Karamchand Gandhi está más interesado en dietas y religión que en política. Se anunciaba como agente de la Esoteric Christian Union y de la London vegetarian society. Allí vio la realidad de las condiciones de trabajo y comprendió lo injusto del sistema de castas que parecía intocable en su país (y que todavía permea el imaginario colectivo y preside todas las relaciones sociales).

Desde la distancia suafricana Gandhi pensó que lo que le daría el swaraj, autogobierno a India, sería. la unión de hindús y musulmanes -los ingleses favorecían a la minoría musulmana para dividir al pueblo indio; la renuncia a la violencia; la autosuficiencia alimentaria de las más de 650.000 aldeas, renunciando a comprar los caros productos y tejidos britis; y el fin de la intocabilidad (hoy en 2011, aunque hay presidentes de estado intocables como Mayawati -o Lalu Prasad antes- nadie se olvida de su (no) casta. Aunque Gandhi decía que con la independencia llegaría la igualdad esto fue sólo sobre el papel.

Gandhi volvió a su país en 1915 e hizo muchos enemigos, los hindús que no entendían su defensa de los musulmanes, los musulmanes que desconfiaban de su apoyo, los ingleses que alucinaban con el charlatán en dodotis, compañeros de partido occidentalizados que le veían como un cutre marciano… Pero su mayor antagonista fue Ambedkar el líder de los intocables que consiguió que se convirtiesen en masa al budismo y que pensaba que los quería utilizar para llegar al poder. Ni siquiera le gustaba que Gandhi les llamase harijans (hijos de dios), él prefería dálits (del sánscrito oprimidos, rotos).

Rutinariamente se celebra su cumple (el 2 de octubre es fiesta nacional y empiezan las rebajas) y se le llama el padre de la nación. Pero los odios entre moros y hindis continuan, el anhelo de una vida simple y asexuada se olvidó hace mucho, todavía muchos dálits son viendo como inferiores y estos siguen prefiriendo a Ambedkar como su líder natural.

Su idea revolucionaria de que las personas estaban por encima de su profunda religiosidad todavía no ha conseguido triunfar… quizá sea cuestión de liberarse de las religiones.

vía merengue milengue ?.

>Se derriten los helados

>

>Postalitas de bombay

>.
Los chiles y el limo’n que espantan los fantasmas del supersticioso pueblo indio.Marine drive, solitaria como nunca por ser manhana de diwali
El hotel de los atentados, mas turistico desde entonces.
Bombay, puerta del norte y del sur. Los cristianos pueden elegir la misa en 5 idiomas distintos. Marathi, que es el local. Telugu de Andrah Pradesh, tamil de Tamil Nadu, Malayalam de Kerala…. y el omnipresente hindi…
Menudo pieza el Thackeray, presidente del partido Shiv Sena que goberno’ a
la segunda parte de los 90. Piden una maharastra para los marathis y no se cortan en echar a los inmigrantes de otras partes de india a golpes… quemar casas de las minorias no hindus etc. Por una division interna (el fundador esta’ mayor) entre su hijo y su sobrino, han perdido bastantes diputados a favor de los moderados congres y national congres.
Estas son las casas de los enfermos de cancer a la puerta del oncologico. Ropa y cocinilla recogida bajo plasticos. Aprovecho que estan en consulta para hacer la foto sin que salga su miserable condicion. Algunas asociaciones repartian comida gratis algunos dias.
Una tarde me meti al cine y todo. Asientos numerados. Todos a presion en las 4 ultimas filas, y delante un desierto de 400 butacas. Asi que me cambie’ palante para sentirme en el salon de casa. Mr and Misses Khanna, la unica que actuaba era Karina Kapoor rodeada de sobrevalorados actores que nunca sabes si estan tristes o pidiendo una pizza.

>El helecho médico. Turismo oncológico.

>Llegamos a Bombay el día de las votaciones. Prohibieron abrir a los centros comerciales hasta las 17 y la gente esperaba ansiosa agolpada como en un inicio de rebajas… (Los abstencionistas superaron a los vontantes). Y ahora viene diwali que es el finde de las luces nocturnas y los petardos. Total que los sanitarios no paran de felicitarse y ya hemos sufrido las consecuencias. Las bajas por enfermedad abundan y los resultados de los análisis se retrasan.

¡Qué complicau es! En un país tan megapoblado, más. El mejor hospital oncológico de la India parece un ambulatorio en Lavapiés, cada vez hay más gente, sentada en el suelo, mostradores o tumbada si queda sitio en el suelo, pero comparado con un hospital público indio está muy limpio. Todo es una lucha a codazos hasta el mostrador donde nadie te informa porque está saturado y estresado. Según pasa el día cada vez más. Van ignorando tus preguntas y mirando al infinito. A final de turno chillando por los cientos de personas que las asedian. Nadie sabe realmente cual es el procedimiento a seguir y poco a poco, insistiendo, va robando información a trabajadores despistados. La angustia entre los familiares va creciendo.

El proceso de entrada y admisión es caótico por falta de personal, es como un taquilla de la estación de tren sólo que los clientes llevan ropa de marca. Para que te hagan un análisis hay que dejar tu carpeta en un montón. Poco a poco el tuyo va quedando sepultado, así que hay gente que pelea por subir el suyo. Por fin llega el chico y divide la torre en 3, la gente se agolpa para pedir que les enchufen y adelanten. Pero, ahí, delante de todo el mundo no se ve nada, aunque a veces llegan médicos a poner encima de todas la carpeta de algún conocido. Van llamando y por fin te llega el turno en 10 segundos (no tienen más) te informan de cómo y dónde tienes que hacer tus análisis (todos con siglas ininteligibles y en distintos edificios) mientras van respondiendo preguntas de los que se han colado… La gente no sabe usar los ascensores…

Todo esto entre los pacientes que pueden pagarse las pruebas. Para los que no hay una fundación que ofrece becas. Un ciclo de quimioterapia (de 3 a 4 meses) cuesta hasta quinientas mil rupias, sólo lo pueden pagar los muy adinerados o quien pueda convencer a un banco para pagarlo a crédito. El mismo hospital tiene una fundación para costear el tratamiento de los que no lo puedan pagar. Los afortunados viven en la calle, en las aceras del hospital, normalmente con varios familiares, durmiendo en cartones y plásticos, rodeados de sus pocas ropas y cacharros de cocinar. Algunos intubados con goteos, otros ingiriendo zumos por la nariz en las fruterías, algunos vomitando y en general tirados, aburridos, esperando al próximo día de terapia, niños también peloncillos y agarrándose a la vida…

Se agolpan gentes de todo el país, en cada estado también hay fundaciones que ponen autobuses… En los chiringuitos de arroz y pescado se agolpan mujeres con pañuelo, vendedores del barrio, niños eqwulibristas, eunucos y algunos del hospital que pasan de la comida de la cantina…

>Perdonad el impasse, problemas informa’ticos en el pai’s de los programdores…

> Este es el mercado de mi pueblo, el ibérico, el de toda la vida. Tiene zona wifi y me vengo aquí a conectarme, rodeado de fruterías y un moderno zapatero-copiador de llaves, 100 taka me ha costado un trocito de jengibre, cómo se pasan… A mi lado una chica con unas sandalias rosas súperfonkis y un chador en la cabeza aporrea un laptop negro, estoy por pedirle clases de mecanografía, qué rápida la tía…

Los arcos y las (eternas) bombillas de las fiestas que en breve empiezan (si alguien sabe de algún trabajillo que avise)… Iré solapando entradas programadas sobre Calcuta y lo que vaya haciendo en Castilla hasta volver, en breve, a la India…

Y este es el (¿Gran?) Teatro que tiraron hace 15-18 años y que por fin parece que van a reconstruir de pé a pá, nunca es tarde…

>Bombas

>(La bomba de mano del señor Pal)
Ahora que sopla un norwesterly fresco y nos han bajado las temperaturas, nos quedamos sin agua. Resulta que al ser el april más caluroso y seco de los últimos 60 pues el nivel de las aguas subterráneas ha bajado metros y metros (aquí pies y pies), le ha entrado aire a la bomba del señor Pal y sascacharrau. Total que el agua de ducharse y fregar hay que cogerla abajo llenando cubos con la bomba de mano. Me han pedido perdón 500 veces, ya ves tú que tontería. Es ahí cuando te acuerdas de que la señora de Pal es tu casera no una vecina cualquiera y de aquel lejano día en que negociamos y regateamos el precio del alquiler, en que me pareció bastante brujilla, la imagen la da con esa verruga en la nariz. El caso es que siempre me habla con una sonrisa, cuando vengo del mercado supervisa mi compra, para cotillear y para decirme si me han timado en algún precio, la taka es la taka oiga. El punto álgido de nuestra relación fue un día que me dijo que le dolía el corazón.
Cuídese señora.
No, si es de tristeza.
Buenooo…
Pero no me contó más y cambió de tema.

Pensé que eran problemas matrimoniales. Aquí, como no se demuestran cariño, resultan muy fríos y no sabes como se llevan.
Pero visto lo visto, yo creo que es por su hijo, que no aparece por casa más que a cenar y dormir y pasa de su nieto (Dodo, que ya va hablando y ha echado 8 dientes)… Si pasa hasta de la motranca que le dieron de dote.
Lo flipa con que use bolsas para la basura. Total que empecé a usar medias sandías vacías como cubo de basura, y también le extraña. Así todo, tantas pequeñas diferencias…
(El pozo de la sabuduría, al fondo al fondo)

>Esta soy yo saliendo del examen…

>Divino tesoro.

>Aquí Sidharta remenando la masala.
¿Cómo puedes bautizar a un hijo Sidharta y luego llamarle Bompi? Así va, soltando pluma por el mundo. Le gusta cuidarme y preocuparse por mí. Es mi fiel proveedor de filter water.
Está terminando la carrera de hostelería y me quiere colocar (en el mundo laboral). Él lo tiene claro. Se ha gastado 400.000 taka en 3 años y como cocineta no va a ganar más de 8.000. Así que va a pedir un crédito para hacer otra carrera, a ser posible fuera. Trabajar. Y en 2015-16 se casará con la moza que le busquen sus progenitores.

Y es que la juventud aquí está fatal. De hecho es que no existe. De niño se pasa a adulto, así de sopetón. Un día te manda tu madre a la fuente a llenar el cántaro, eres niña y tienes 5 años y ya tienes responsabilidades. O eres un niño de 8 y te mandan a vivir a una fábrica a hacer barritas de incienso cobrando tus padres 1500 taka al año, y ellos felices porque se quitan una boca que alimentar. Un día llega un familiar y te viola y tu madre te dice que arreando y que no se te ocurra comentarlo que si no a ver como te casan.

Y si eres de clase media, te pasas la carrera pensando en salarios y matrimonio. La otra mañana llamó el hijo de una familia totalmente occidentalizada, histérico, que qué iba a hacer cuando acabe la carrera con toda esta crisis (está claro que le pagarán todos los másters que hagan falta, aquí o en el extranjero hasta que consiga un empleo chachi, como la universidad en la que estudia). ¿Qué vas a hacer? Pues vivir ¡imbécil! que tienes 20 años.