>jugar al golf en las chabolas de bombay

>hoy os dejo un curioso docu de 7 minutos en el que un rico jugador del club de golf de bombei se preocupa por conocer a su caddi (que gana unos 50 euros/mes)porque juega muy bien al golf. el chico juega entre las chabolas con hierros doblados y escarbando agujeros. a veces hace una competi con otros del barrio y el que gana se lleva 3,5 euros (con los que compra comida para su familia dunate una semana). el docu está muy bien hecho (producido por el canal espn), dinámico y salen un montón de imágenes de bombai, las chabolas, los trenes…

>Taski…

>…es como se dice en la calle taxi. Igual que lo que en en inglés se escribe rickshaw, sus conductores, riskawallahs le dicen riska (taxi de moto, bici o pie).

En 1996 llegué a Delhi con una recién estrenada trenza de hilos de colorinches (que anda por ahí viviendo en una yurta). Pagué mi taxi por adelantado en una cabinilla (prepaid taxi service) y me introduje en el vinículo correspondiente. Iban 2 tipos. A los 3 mminutos paran en una gasolinera y me dicen que les suelte pasta pa combustible. Me niego. Se ponen enfadaus, chillan intentando intimidarme y se niegan a llevarme, que me devuelven al aeropuerto dicen. Ok, ¡qué amables! Total que paran un kilómetro antes y me piden pasta. Agarro la maleta y me bajo, el copiloto detrás me agarra del pelo, ji ji, y se queda con la trenza de hilo en la mano. Consigo llegar al aeropuerto con mis dólares y mi maleta (llena de bolas de papel de periódico y 4 cosillas) vírgenes. Desde entonces he pasado de complementos para el pelo, y siempre mochila.
Aunque los periódicos de Calcuta dicen en 2009 que los taxis de Bombay están vigilados por la poli es mentira. Aunque pagues por adelantado el precio estipulado nadie te lleva y te puedes comer tu factura con patatas y quedar a vivir entre los coches.

Lo que si cuadran los peris calcutines es lo que pasa en el aeropuerto de Calcuta. En la oficina de taxi prepagado sólo encuentran un taxi que quiera hacer el servicio por el precio justo cada media hora con lo que te puedes tirar horas haciendo cola. Vamos que haces 2.400 kilómetros en tu fifty hours y luego 20 km en 7 horas. Hay una serie de macarras (badmash, goondas, thugs) que intimidan a los taxistas y les obligan a pedir 100 rupis extra que cobran antes de salir del terreno del aeropuerto (hay un control de la poli). Como hablo su idioma me lo cuenta tal cual: es que no veas la guerra que nos da la poli, como me vea se quedan ellos con la comisión.
(El famoso miter que dice lo que hay que habia que pagar en los 80, ahora se usa una tabla de actualizacion de tarifas que dobla y mas lo que marca, algunas estan trucadas)
La forma de romper con esto es coger un bus, pero la frecuencia es escasa y la ruta un misterio…
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>Back to Cal

>(La infancia de Bombay, tambien en la cuerda)
Manhana en un avion de la indigo, salimos prontito para calcuta. Tenemos tratamiento, un medico y hospital esperandonos y muchas posibilidades de sobrevivir para la enfermedad que es. Se acabaron los tiempos bombasticos, espero volver en otra circunstancias. Atras quedan grandes sinsabores, finos equilibrios…

Esperemos que no nos toque overbooking. Aqui no esta regulado y las companhias dejan en tierra a los que compraron los billete de oferta con meses de adelanto. Tal cual segun el peri.

Necesito desconectar no sasusten si mausento primas…

>Y que sea lo que sea…

> (Hace no mucho prohibieron la venta de organos, pero no de sangre)

Nosotras estamos muy dispuestas a ayudar pero no todas dispuestas a recibir.

Ayer tres hospitales de Bombay fueron saqueados por familiares de ingresados fallecidos, que evidentemente no estaban de acuerdo con el tratamiento una vez acontecido el deceso. Y se creen que saben más que el médico.

Beber agua de la municipalidad de Bombay, a degüello, estamos a 35 grados 90% de humedad, sensación térmica de 42ºC.Los bichillos campan a sus anchas, no hay más que ver las heridas sin cubrir del personal…

Las hermanas de maría teresa tuvieron que dejar de atender ciertos casos cuando después de ayudar a ciertas personas que no podían pagarse un tratamiento complicado, fallecieron, y la familia apaleó a la monja que se había implicado.

Todo el día rodeado de tosedores, 24 horas.

Cambiar de ONG es tirar una rupia al aire. Cuando llevas tiempo observando, sabes un poco de que lado va a caer. Lo que salga por algo será, no creo en la eternidad de las peleas.

Un barrio de explotadores de petardos, prácticamente en la cara de los que duermen la calle, esperando el próximo ciclo de quimio.

El pan en mano, el arroz en un plato lavado con un agua que lleva 12 horas al sol.

Un zumo de seis zanahorias y jengibre pasado por una maquina manual. Biela, manivela. 9 céntimos de lerdo. Con hojas de menta 10.

Comer en la calle, chiringuitos insólitos de comida del sur, donuts de lentejas, salsa de tamarindo, chutni de coco, bollitos de arroz, crepes megacrujientes, todo a 15 cents.

Arropar la comida, tocarla, sentirla en los dedos, hasta que tiene la temperatura deseada. Hacer un bolillón y padentro.(La proproción aquí de arroz curry es tan grande que una vez mezclado pica poco. Los guiris piden mucha salsa y poco arroz/pan y la mezcla no funciona.

Tenemos una señora rata pachorrilla en el barrio que sólo sale cuando descansa el gato negro, y que te mira despacio, te analiza…

La puerta de casa siempre abierta, el compañero con la sangre echa gaseosa, durmiendo, cualquiera podía entrar y quedarse con el sueldo de un año (sin necesidad de recortar etiquetas de nescafé).

Comer con la mano hasta que encontré un cortauñas en condiciones.

Ensalada de pepino. Ensalada de cebolla.

Una llamada de teléfono. Pillar roaming es una chance.

Colarse, y los doctores atenderte por ser guiri.

Parece que en mitad de la carretera apretamos el botón de hiperespacio.

>mais bombais

>Todo es más aquí. El peri el doble de caro pero cuatro veces más gordo. Un templo en cada esquina, un ídolo en cada árbol. En las terrazas la gente nerviosa mirando de refilón, como esperando una venganza. Como si estuvieran sentados sobre un maletín lleno de dólares. Como si les quemase en el culo la pistola recién disparada. Son los más charlatanes y chistosos, por eso le venden ocio a todo el país, a medio mundo…

La ciudad sigue a lo suyo después de los atentados, no ha podido cambiar el carácter. En los cybers no se preocupan por hacerle el trabajo a la poli y quedarse con la fotocopia (yiros, le dicen aquí, de xerox) de tu paspor. Cosa que a los catetos bengalís les encanta.

Todavía estoy esperando escuchar el idioma local, marathi. El hindi campa a sus anchas. Ibéricos del mundo, Bombay mola. Cosmopolitas y urbanitas, os digo lo mismo, pero descubridlo ustedes…

>Mumbay, los afotos.

> De paseo.

Detras de ellos, cenamos.

Diwali = noche de pesadilla, sobre todo para los enfermosque viven en la calle.

De paseo.

Los vecinos del barrio no tienen en cuenta que es una zona llena de hospitales.

El sai Baba (el genuino al que el pelo micro copio’ el nombre) que adorna la entrada a nuestro patio de viviendas. A nuestro lado hay un almacen de masalas.

Lamparas de papel que cuelgan en puetras y ventanas.

Vendedores de lamparitas para adornar casa y terrazas

Esta es la vista desde la casita baja que tenemos alquilada al lado del hospital, a la izquierda el edificio Golden Jubilee (que alberga las consultas via seguridad social) y a la derecha el Anexe, con habitaciones y laboratorios. Falta el Main Building que es la parte privada donde empezamos las consultas, aunque parezca contradictorio esta’ ma’s saturada y peor organizada poeque todo el mundo se quiere colar que lo publico. Manhana esperamos entrevistarnos con un consejo de tres medicos que nos digan el resultado final y si podemos aplicar el tratamiento en Calcuta… Parece que el companhero no esta’ tan mal y puede salvarse…

>Súperhéroes de barrio (ilaqa ka ansan compashon hiros)

> (Enfermos de cancer, pasando diwali en su casa)

Un señor que le falta una pierna y vive en una esquina encima de un saco.
Una niña de 4 años, calvita, que nos sacaba la lengua y guiñaba los ojos. Su sonrisa, la mejor bandera.
Un señor con la barba blanca una cuarta que se pasea en muletas.
Una señora con un tubo en la nariz y por el que su churri le echa un zumo de “sweet lime”, una naranja muy suave de cáscara verde. Viven sobre una telita.
Una niña de 2 años, calvita, acurrucada al costado de su padre.
Una gente que monta una mesa con un perolo de arroz y otro de lentejas amarillas, de gratis. La gente que hace cola sin rechistar.
Un señor que pide con un niño alquilado en sus rodillas. Un profesional. Tiene derecho a ganarse la vida como cualquiera, ¿no?
La foto de Gandhi en las 10 rupis de mi billetera.
Los pañuelos multicolores a lo pirata que lleva cualquier mujer con quien compartes un banco mientras comes arroz.
Los enfermeros que, de verde, comen un metro más allá.
Varias familias de cesteros que no paran de tejer en medio del trasiego (cualquier rua de Bombay parece carrer de l’angel por sant jordi).
Chicas de 18 que aporrean un tambor y sus nenas pintadazas con 3 años pidiendo. Es triste, pero ¿tú podrías?. Molaría cambiarles la vida (no se dejarían) pero, ¿no son súperhéroes?
La gente que espera paciente, ve que te cuelas y ni rechista.
La tranquilidad con que la gente que conoce la terraza del hospital comparte unos chapatis y lentejas.
Una niña de 8 años que espera un análisis de médula, mientras su abuela le cuenta una historia del Ramayana.
Un señor que lleva 6 horas con el culo cuadrao en un banco de madera, en la séptima planta del edificio antiguo del hospital, acariciando el cráneo de su churri, esperando un “reporte”.
Los gatos del barrio escupidos por cualquier boxeador frustado supersticioso.
Los médicos, enfermeras, auxiliares… que intentan atender cuanto más gente mejor a pesar del mogollón y de su sueldo escueto.
La gente que derrotada, vomita y espera en la acera, flaca calva, agarrándose a las últimas energías que le quedan.
La gente que limpia sus distintas prótesis de plásticos en un grifo de sube y baja.
Las mujeres que masajean, dan de comer, arropan… a sus maridos en plena calle.
Los panaderos que bolean miles de bollos de pan cada día -disponibles desde las 6.30. Dos tipos normal (crujiente, de flama) y soft (pan de leche, el más popular). A una rupieja.
Los perros que duermen sin sarna ni heridas, esto no es Calcuta.
El conductor del autobús que lleva “cadáveres vivientes” desde las casas de auxilio que el hospital proporciona para que los enfermos duerman, hasta el hospital donde se tiran 14 horas diarias haciendo colas, dejando atrás encrucijadas…
La suerte está echada a descansar, la billetera vacía, ¿le quedarán primaveras a esta gente?
Ciertas ONG indias que financian tratamientos en todo el país.
Los árboles que siguen tirando lianas (raíces) en busca de un poco de tierra entre el asfalto.
Los médicos que saben que en los usa o emiratos ganarían 10 veces más con 10 veces menos estrés y prefieren quedarse.
Aquí el clima es tropical todo el año. No pasan recibos las primaveras, sino el día a día.

>Me roban el pasaporte.

>Bienvenidas a Bombay. A las 20.30 es tardecillo. Sólo 5 taxis A/C en el parking y uno sin aire, ninguno nos quiere llevar porque no vamos a Colaba, la zona guiri. Tenemos el taxi prepagado pero nadie se mueve por menos de 300 rupis. Al final es cuestión de dinero, pagamos el no A/C a precio de con aire, bajamos las ventanillas y avanti. Nos lleva un Starkijach con fino bigotillo y pelillos enredados en los botones. Sale del aeropuerto mirando inquieto a los lados. Luego a toda zapatilla, callado. Menos coches que en Calcuta, la gente se ve más segura, más espontánea.

Poco a poco va preguntando cosillas a ver que negocio puede sacarse. Se ve que la gente es más espabilada, con más personalidad. Más canalla en la calle. Nosotros parecemos unos catetos y paletillos bengalís a su lado. De fuera y sin hotel se ofrece a llevarnos a un hotel barato sin cobrarnos más, ji ji. Conoce sitios por 500 o menos por persona ¿Al mes? pregunta inocentemente un compañero. Estamos en la puerta del hospital, me esperaba un edificio plexiglás pero es más bien colonial. Empieza el chou, andamos marcha atrás o en contradirección con bajadas del coche a preguntar a tipos siniestros. Todo lleno, cada vez nos alejamos más del Tata Memorial Hospital. A las 9.30 todavía hay vida en la calle y gente comiendo en chiringuitos y restôs de varios pelajes.

Al final nos quedamos en taski carillo con una mujer delgada y profesional que me da buena espina. Primero nos dijo un precio desorbitado y dijo que al que no le guste que se vaya que al lado hay otro más barato. Unos locals que venían en otro taxi (compinche) se piran.

En el avión no nos han dado ni las buenas tardes y hay que cenar. Otra vez a buscar, bufu. “Pero ¿no tienes algo más barato?” pregunto. “¿Quieren una sin A/C?”…Um, parece que empezamos a entendernos. La muhé no se anda con tonterías. El taxis espera a un ladito. Y ¿este quién es? pregunta. “Pues si no viene con ustedes, que se pire. Ahora la monta, pensé. Pero no, obedece sin rechistar. Damos los datos y entre todo el barullo la recepcionista me había pedido el passport, by the way. Buenas noches, nos desea.

Pero en sus planes no estaba que enseguida bajásemos para buscar cena. Y estaba el taxiwallah con la flaca en plan colegones cambiando números y comisiones. Se les queda la cara de piedra, ¿Qué trapis se traerán? Salimos a cenar y traemos la cena para el compañero enfermo. Y ahí me doy cuenta que el passport no está por ningún lado.

Ya está, estos están compinchaus y conocen gente que les compra un pasaporte guiri a buen precio. Ahora lo niegan todo (si es que están) y empieza una pesadilla de noche en la comisaría etc (luego a Delhi a pillar un passsport provisional) en vez de ducha y a dormir. Pero es que necesito mucha energía para lo que he venido aquí, y estar fuerte y entero.

Bajo corriendo y la tipa no está. Un bigotón está escribiendo…

…todo está claro…

…mis datos de pasaporte, respiro profundo pero la adrenalina continua. “No se preocupe en el hotel su pasaporte está seguro” “Maus, traiga pacá” Este tipo no sabe lo que se le puede pasar a un guiri por el pancho, con todas las historias que circulan. Y ahora recuerdo que en febrero leí Santaram, la historia de un australiano que se mete en la mafia del pasaporte en Bombay.

>Bomba…y

>En lo personal ha sido un dia positivo aunque no hemos conseguido todos los resultados de los analisis porque la gente esta’ de fiesta y no se presenta a currar. Hasta el martes nada. Lo cual quiere decir:
a./ que el companhero o esta’, tan mal
y b./ que hay fiesta nacional, porque el diwali es lo ma’s, aunque luego en otros estados y ciudades haya fiestas mais gordas.

Estamos animados el equipo se ampli’a y resulta que la leucemia aguda es la buena. Pero los dias siguen pasando.

El caso es que celebran que Rama recupero’ a su churri de los manos de su raptor, el demonio ravana que vivia en Sri Lanka (que’ nombre para un pai’s, !senhor guindilla!), para luego en casa denigrarla, tratarla de puta y arrojarla al fuego a probar su castidad.

Tambi’en hay otra versi’on surenha en que Krishna salva a 16 mil doncellas del demonio narakasura, aunque la historia no continua, nos podemos imaginar el final porque el tal Krishna esta’ ma’s salido que el pico unaplancha. Si no pilla cacho ni se mueve ni toca la flauta.

Por la calle la’mparas de colores, petarditos y buen ambiente. Los enfermos de cancer que viven tirados en la calle tambien lo celebran modestamente.

Sigo buscando u cyber con uesebe’ …

>10 horas bastan para….

>…un analisis de sangre (que habian prometido en 2). Este finde aqui estan de festival y puente y asi no hay quien avance. Un caso de vida o muerte, pero no es mas que uno mas… Al final es que la senhora que tenia que subir el tubo al laboratorio estaba de baja. Total que nos lo han dado y lo hemos subido nosotros.

Hoy he venido a un cyber diferente pero el USB no funcionaba, encima el tipo me dice cierra todo ahora mismo. Total que tengo historias preparadas en las largas esperas de hospital pero no se’ si me dejar’an copar y pegarlas. Y algun afotillo para animar esto. En eso estoy en el ratillo libre tras la cena.